Circo.

Creían estar bien donde estaban, jugaban a esconderse uno dentro del otro, aunque en las manos tenían chispas de esas que prenden las pupilas.
Una frase incompleta, un garabato en el aire, una ilusión hecha pedazos. Todo de ella.
Un cálculo implacable, un amante de luces, un desorden salvaje. Todo de él.
Malabarismo, una melodía, tiempo, bienvenidas malhabidas, despedidas inconclusas, las sonrisas, las miradas, una luna, todos lo días de la vida esperándose. Todo de ellos.
Sospecho que alguna vez los mordió la rutina de creerse únicos e imprescindibles, el big bang de sus absurdos, el punto final de los que se quieren sin horizonte y sin suelo. Pero los engañaron.
No son teorema, no tienen explicación. Son sólo pobres precursores del no agotamiendo, de la capacidad de sorpresa, del juego de rayuela sin cielo. Humanos a secas.
Sabemos que son sólo frágiles personajes de un cuento agridulce que nació en la nada, creció en el día y muere cada noche en el lado vacío de la cama, donde la única compañía son las mariposas. Concilian el sueño idealizándose uno al otro con los dedos, construyéndose punto por punto y dándose significado, pensando quizás en que algún día no muy lejano se les puede quitar el miedo a tocarse las sombras, perder el asombro y entregarse.
¿De qué se tratará esta pretensión absolutamente ignorante, ciega y carente de juicio?.
Probablemente la respuesta a éste absurdo no exista. Es como un extraño, torpe, inquieto y vacío sentimiento inexplicable de aceptar la invasión de una persona y el retroceso de quien la porta. Es casi como llevar una marca de agua de quién habita en quién y estacionarse en el amargo gusto a la nada de nada.
Es tan impactante ser un mensaje indescifrable ó peor aún, un papelito en una botella que todos ignoraron...
Sabemos, sí, que de un modo u otro la marea sube y el descontrolado afán de recuperar la luz, sentir una mirada leyendo el alma, un movimiento contrario y aleatorio, una caricia que no espere perfección, la certeza a un ciclo de preguntas, dos labios que sepan besar las palabras añoradas, es latente. Es llegar al tope y creer
caminar entre sueños.
Eso son ellos. El fantasma que habita entre la almohada, encerrado en la memoria. Un amor que no se explica, pero se siente cabalgando entre sus venas y eso, inexplicablemente, les basta.