martes, abril 24, 2012

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Soy capaz de escribir la historia más grande de amor frustrado que haya existido nunca.
Podría describir el sueño de tu piel encarnada a mis manos y acabarme el papel en frases que jamás te pronuncié.
Pero me hago un nudo en el cuerpo y me obligo a buscarte en cada lugar hasta enloquecer con la mejor imitación de vos.
Todo corre contra ti, todo contra mí.
Insano lector, confieso que cada vez que pienso en él es como una daga para mi memoria; entonces me siento a escribir para presumir el desorden mental que involuntariamente me rompe los huesos.
Así pasan las horas y fingiendo ceguera, actúo sin darme cuenta que quemo todo aquello que mis manos tocan para buscar sin cesar salvarme del caos que yo misma estoy creando.
Sería capaz de escribir todo lo que me pidieras, pero sólo siento hacía mí una especie de repulsión profunda, y quiero escapar, pero no puedo quitarme la piel y cambiarla por otra más ligera. No puedo siquiera pronunciar algo coherente. Sólo puedo contemplar la enfermedad que me aprieta con tanta fuerza la carne que tanto detesto.
-"Siempre escribis agrio" me dijeron.
- "No escribo palabras de amor, soy lo más parecido al asco que puede existir". Respondí.
No escribo o no escribí por mucho tiempo porque los huesos se fracturan, el cuerpo se posee y mi piel se quema.
Todo lo que hierve dentro de mí forzosamente debe llevar un nombre, y si no es el tuyo entonces lamentablemente es amor, y viceversa. Viceversa eterna.


Es increíble que la felicidad a veces dependa de una persona que ni siquiera le importas.

4 comentarios:

  1. Chuuuuuuuu!!! :)
    Me hice agüita leyendolo :)
    Qué bien te vino guardar cosas para pincelarte así... fragil, ponsoñosa, pegajosa, tierna...
    :) Me encanta porque es muyyy vos :) hace un tiempillo que me faltaba el toque telulín en mi lectura :)
    Hay que martillarlo un poco para que se de cuenta :)
    altas frases... fuertes... lindas :)

    Me quedé sin palabras :)
    Graciela por compartirlo con el mundooooooooooooooooooooooooooooo :)

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  2. Le pido prestadas unas palabras a mi estimado amigo y cito: "Chuuuuuuuu!!! :)
    Me hice agüita leyendolo :)
    Qué bien te vino guardar cosas para pincelarte así... fragil, ponsoñosa, pegajosa, tierna... "

    Creo que no escribir por un tiempo siempre nos hace bien, ¿no? Es como que maduran las ideas, aunque no tengamos ninguna. Y, de paso, nos tomamos un respiro de nosotros mismos.

    Un abrazo de CelesTelúz.-

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  3. A veces me pregunto si no te cansas de ser siempre el personaje de chica resentida, despechada, descorazonada.
    Una suerte de eterna insatisfecha.

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  4. No soy resentida, tampoco despechada y mucho menos descorazonada.
    Siempre dije que a los que nos creemos poetas nos encantan las palabras, encontramos en ellas todas las utopías y todos los mundos. Soñamos con usarlas y darles vida.
    Vivimos el gran sueño dentro de los sueños, existimos en nuestras manos y sobre el revolver de la vida.
    Me tomaré el atrevimiento de citar a un grande que quizás le acerque a una respuesta: "El arte necesita nostalgia. No se puede ser artista si no se ha perdido algo". Y bueno, yo una vez he perdido y este es mi arte.
    Todos tenemos musas...yo creo que a mi, nunca un vació me llenó tanto.

    Saludos Anónimo.

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